Une allure fondamentale

La brume de l’aube s’évanouit avec le jour. La fraîcheur s’enfuit devant un soleil sans bémol. J’enchaîne machinalement et délicieusement les étapes matinales du lever de camp. Pisser comme un bienheureux. Faire partir un café. Sécher la tente. Plier son duvet. Petit déjeuner dans un réfectoire luxueux. Ranger les sacs dans les bidons étanches. Puis les bidons dans les bateaux. Contraintes dont on ne se lasse puisqu’elles annoncent le plaisir de se faire porter par le courant.

La réserve du Val d’Allier sera aujourd’hui notre fil rouge. Il faudrait théoriquement s’en éloigner pour pouvoir bivouaquer. Mais notre timing flaire déjà bon le campement illégal, façon garimperos… Nous profitons de la température encore clémente pour avancer. Une progression facile, exquise.

Nous choisissons pour la pause méridienne une plage à la confluence de la Sioule. La rivière est large, le paysage dégagé, la chaleur accablante car l’ombre absente. Une énorme souche et une grande bâche permettront de bâtir un abri éphémère et salutaire. Un pique-nique conséquent doublé d’un soleil écrasant nous forceront au temps calme, sieste pour mon frère d’armes, correspondance numérique pour ma part.

La seule possibilité de ravitaillement en bord de rivière se présente après le pont de Châtel Deneuvre sous la forme d’un petit camping. L’accostage y est folklorique, la berge pas aménagée. Mais tout ce dont nous avons besoin y sera : des sanitaires pour nos réserves d’eau, de la bière fraîche, une glace. Pour ce qui est de la soirée Moules Frites, on passera notre tour, préférant mettre à profit notre légère ébriété pour pagayer sous une chaleur maintenant bien plus humaine.

La quête du Feng Shui nous fera dévisager quelques plages propices au bivouac. Après quelque hésitation, nous en choisissons une. Une vaste plage de cailloux, une terrasse à l’herbe rase, signe de la présence des vaches, charolaises probablement. Sont elles encore là? La taille du pré est difficilement sondable à l’œil nu… Si elles n’ont pas déménagé, elles viendront se désaltérer ici, leur accès à l’eau est bien marqué…

Effectivement, elles viendront boire et faire connaissance avec les éphémères voisins que nous serons ce soir. En montant ma tente, je surveille les jeunes veaux, agités et curieux. Mais sans faire croire aux mères que je pourrais être un danger pour les petits. Car, à coup sûr, ça ne plairait pas au taureau qui dépasse allègrement la demi-tonne.

Pour limiter le nombre de chefs d’accusation, nous ne ferons pas de feu dans la réserve. Grâce au butane, le petit salé aux lentilles atteindra la température réglementaire.

Mes yeux se perdent dans le ciel de nuit. Le trafic y est intense, les satellites innombrables, l’immensité totale. Le bord d’Allier et les reflets mous de la lune dans les vaguelettes sont moins vertigineux, mais l’échelle me convient mieux.

I’m back and I’m proud.

Fin du chapitre 2022

e soigne mes dernières heures hollandaises. Le luxueux salon agathachristien et le buffet labyrinthique du petit déjeuner s’y prêtent tout à fait. Mon emploi du temps également, n’ayant prévu le trajet vers Bruxelles que pour demain. Alors je me vautre dans le cuir des fauteuils club et imagine un mauvais huis clos. Je suis Hercule Poirot.

Une cinquantaine de pas me propulsent jusqu’au guichet de la gare, juste en face. J’y glane deux infos, deux nouvelles : une mauvaise et une pas bonne. 1) Il sera impossible de passer les portiques avec ma fidèle carriole, trop large. 2) Demain, c’est la grève des trains, trop classe!

Et il va donc falloir : 1) Trouver un moyen d’atteindre le quai de la gare avec tout mon barda pour monter dans un train. 2) Rester un jour de plus à Leeuwarden pour évincer la grève.

Mon brainstorming tient maintenant de l’Escape Game. La marche aidant souvent à trouver des solutions, je pars faire un tour à pied, au hasard. Devant le Flower Power Coffeeshop, je me dis que l’achat d’une tête verte à une tête blonde pourrait aussi faciliter ma prise de tête. Une réunion d’une heure (en tête à tête bien sûr) pour ne trouver qu’une seule solution permettant de rentrer par voie ferrée.

Démonter la Carrossa pour la rendre la plus plate possible, de la taille d’un trop gros bagage. Puis acheter une grosse valise pour y fourrer ce qu’il y avait dedans. J’y fixerai mon bidon étanche, façon VRP du Yukon. Et il faudra se résoudre à laisser tout ce qui ne rentrera pas sous la forme d’un monticule dans la chambre d’hôtel.

Me voilà de retour dans la logistique serrée de la vie normale, des contraintes bien moins poétiques que celles d’un itinéraire à pied où le dilemme ne se porte souvent que sur la beauté du chemin à prendre ou la météo annoncée. Je continue ma déambulation dans les rues streetartistiques de Leeuwarden, prêt à dévaliser une bagagerie. Il faudra attendre la troisième boutique avant de trouver la contenance adéquate. Le vendeur me fera une remise, sensible à mon projet faiblement carboné. Dernière déconvenue, impossible d’acheter un billet de Thalys en raison de l’excès de bagages, alors que, patronymiquement, le carré VIP devrait m’y être réservé.

La grève des trains me permettra finalement d’aboutir ma nouvelle configuration, qui, bien que la plus ergonomique possible promet quelques moments de sport de gare, la correspondance à Rotterdam Central notamment.

La fluorescence des verts de cette pinède augure déjà du meilleur et me conforte dans l’idée que Vlieland marquera au mieux la fin de ce voyage estival. Je descends de ma dune jusqu’à la mer des Wadden. La lumière m’apparaît comme sonore et la levée de l’Astre a la magie des nuits d’acide. A peine plus d’un millier d’habitants vit à l’année sur ce confetti de douze kilomètres de long sur quatre de large. Le tiers de l’île est un banc de sable classé zone militaire. Une seule rue distille les commerces essentiels. Très peu de voitures.

Je retrouve enfin du sauvage. Couché dans le violet des bruyères en fleurs, j’observe le ballet des abeilles. Si près que ma myopie n’est plus un handicap. Les butineuses préparent l’hiver et travaillent sans relâche, mon job est fini et j’ai bien travaillé. Un travail fait de préparation, d’efforts. Et un salaire distribué entre le corps et l’esprit, ouvriers du labeur. Décrassage physique et détartrage mental, voilà ce qu’on gagne à voyager à pied. Mais ce qu’on y vit va bien au delà de ce qu’on y gagne. Le chemin l’emporte sur l’objectif.

La progression « pas à pas » impose son hyper-présent, temporalité bien différente de la vie de tous les jours, guidée par une projection future. L’effort de la marche réduit souvent l’avenir à l’heure qui suit, le moment où on rejoint un col et sa source, un arbre et son ombre, une gargote et son plat chaud. L’aventure à pied produit une inversion des flux temporels. Ce qui peut être troublant et sans doute ce qui en fait un sport admiré mais peu pratiqué.

Souvent on en connaît les limites, puisqu’on part pour un temps ou jusqu’à un point bien défini. Un avenir tout tracé fait pour nous rassurer. Le présent est par contre pétri d’inconnus. Chaque minute est une découverte, un sentier qu’on ne connaît pas mène vers une bourgade qu’on ne connaît pas. Qui vous oriente vers un coin inconnu où on plantera sa tente pour la nuit. Un endroit qui n’aurait pu être imaginé au matin même.

Nos vies sont à l’inverse. Un quotidien bien programmé pour un avenir incertain. On sait où on dormira ce soir, à quoi ressemblera la journée de demain. Mais bien malin celui qui peut dire ce qu’il se passera dans dix ans…Et c’est bien souvent ce vertige qui nous empêche de vivre pleinement le présent.

En m’arrêtant de marcher, je revois le chemin parcouru et commence à imaginer la suite. L’instantané n’a plus la même saveur, même si la vie est douce sur l’île de Vlieland. Mes balades à vélo sont des rêveries en mouvement, naviguant entre rétrospective et perspective. Un jour de l’année 2009, j’ai tracé une ligne droite entre Dakhla et Rovaniemi, me promettant de rallier un jour ces deux points. Et c’est encore ce coup de crayon qui dicte mon programme d’aujourd’hui et alimente mes rêves de demain.

A Vlieland, je suis un vrai vacancier et quelques jours de sédentarité me font déjà prendre des habitudes bien différentes de celles de ces deux derniers mois. Je prends mon premier café dans la dune, ne me lassant pas du lever de soleil. Puis je traîne au camping jusqu’en fin de matinée en grignotant, commençant de trier mes effets nomades en vue du trajet retour.

Je déjeune à l’heure du déjeuner.

Par exemple mon déjeuner dominical à l’ancien relais de poste. La canneberge est la reine de la carte. Le resto est bondé, je ne m’attarde pas, j’avale mon très bon burger et file faire la sieste au milieu d’un buisson de baies rouges. En position romaine, je déguste étendu sur ma couche végétale mes premières cranberries fraîches et sauvages que je ne connaissais que sèches et cultivées par l’homme. Un régal piquant et sucré. Le chef cuisinier ne s’y était pas trompé. La maturité est juste parfaite. C’est déjà la deuxième première fois après avoir vu un phoque en arrivant sur l’île par bateau.

J’aime Vlieland.

Les après-midis , je divague en bicyclette, alternant entre points hauts et bords de plage. Je rend visite aux chevaux frisons du club hippique puisque nous sommes en Friesland, la région de Frise. Une race bien connue des amateurs.

Je goûte à l’heure du goûter.

Quelque chose de gras et trop sucré, Pannenkoeken ou Poffertjes. Un jus ou une Kipik pour la fraîcheur.

Je fais l’apéro à l’heure de l’apéro.

Bière et soleil.

Je dîne à l’heure du dîner.

Plutôt au camping, les restos ne proposant rien de folichon pour un prix exorbitant. De plus, j’ai des cartouches de gaz à finir et commence à avoir sérieusement envie de cuisiner. Et puis ce camping est un havre de paix qui mérite qu’on s’y attarde.

Il fait partie du réseau « terrain de camping nature » Pour hippies scientifiques. Ici, on ne plaisante pas avec l’éco-camping. L’endroit est isolé, à l’Est de l’île. Cinq kilomètres le séparent de l’embarcadère du ferry et de la rue commerçante. Premier filtre car seuls les locaux peuvent circuler en voiture. L’accès est interdit à tout véhicule, il n’y a de toute façon pas de parking. Donc pas de camping cars, pas de fourgons, pas de voitures. Mais à chaque contrainte, son alternative. On vous prête gracieusement charrettes à bras et remorques à vélo pour acheminer les bagages. Un mini-bus payant peut aussi transporter matériel et personnes à mobilité réduite. Pas d’électricité pour les campeurs. Mais, comme à la piscine, vous avez votre casier dans les parties communes. Il contient deux prises pour charger téléphones et batteries. Trois congélateurs sont remplis de pains de glace. Des bacs à disposition pour faire glacière. Un bac, deux pains : tout le monde a son frigo. A recharger deux fois par jour pour une chaîne du froid efficace. Le bloc sanitaire est impeccable. J’apprends au bout de deux jours qu’il est uniquement entretenu par les vacanciers, l’autogestion est ici parfaite. Quelques gadgets utiles, comme les centrifugeuses manuelles pour la lessive, sèches linges préhistoriques. Une épicerie gratuite se constitue des dons des campeurs. On laisse en partant ce qui devient inutile, une conserve, de la moutarde, un paquet de pâtes entamé. De sorte qu’on puisse se dépanner à toute heure du jour ou de la nuit. Logiquement, l’accueil n’est assuré que deux heures par jour par le garde forestier. Tout le monde sait se prendre en main. Et puis l’automate 24/24 assure la plupart des transactions, même le choix des emplacements.

Le modèle est efficace, tout se concentre sur l’essentiel. On vient chercher ici calme et espace, denrées de luxe dans un pays densément peuplé.

Ma vie d’insulaire se termine, il va maintenant falloir rentrer à la maison, à 1500km plus au sud. Et retrouver les codes de la vie normale, délaissés joyeusement pendant ces deux mois d’été. J’enterre symboliquement un petit trésor au pied d’un pin. Je sais qu’un jour j’y reviendrai avec une pelle de plage pour l’exhumer. Ce sera un grand jour. La fin d’aujourd’hui sera le commencement de demain. Et je reprendrai ma route vers le Nord, à pied, comme il se doit.

Mercredi. Malheureusement impossible de compter sur une erreur des prévisions hygrométriques. La danse de la pluie va commencer sans tarder. Le ciel est vraiment chargé, inutile de croire à une brève averse. Je me hâte de mettre mes effets à l’abri et me félicite de ne pas faire de grasse matinée. J’en ai presque terminé quand le mur d’eau s’abat sur le camping. Mon étanchéité ne tient qu’à une bande de 50cm de large le long du hangar agricole. J’y dispose mes affaires en rang d’oignons sur vingt mètres. La proprio me salue aimablement, les seaux qui tombent du ciel semblent l’avoir rendue plus loquace. L’éclaircie est prévue pour la fin de matinée, ce qui laisse le temps à mes branchies de se développer. Le temps de boire quelques cafés, le temps de reprendre ma réunion avortée de la veille. J’achète en ligne un aller pour Vlieland. Tout est complet jusqu’à vendredi, dans deux jours, j’attendrai. Je prends aussi le ticket pour Terschelling, l’île suivante. Aucun hôtel à De Cocksdorp, l’embarcadère pour Vlieland, je me résigne à rester à De Koog, mais logé dans le confort d’un quatre étoiles. Pour attraper mon bateau, je n’aurais d’autre solution que celle d’appeler un taxi, je ne suis pas monté dans une voiture depuis le 20 juin…Et c’est cette entorse à mon règlement qui mettra fin à ma progression vers le Nord pour l’été 2022. Je choisis Harlingen, sur la côte, pour marquer mon point d’arrivée et donc mon futur point de départ. Les jours qui me restent seront des jours de vacances. Je migre vers mon nid douillet dès que possible, quoi de plus sage que de commencer ses congés par savourer la pluie plutôt que de l’affronter?

Jeudi. Mes premières heures d’oisiveté m’anéantissent plus qu’elles me régénèrent comme si ce qui faisait ma force s’était envolé. Et puis De Koog n’est pas non plus le Jardin d’Eden. J’y passe ces deux jours entre chambre et plage, entre fierté et mélancolie, délaissant les trop nombreuses et inutiles attractions de la petite station balnéaire. Je comptabilise sans panache les kilomètres parcourus jusque-là, 1150. De quoi être content, mais en bon Français, je sais trouver la recette pour que rien ne soit bien.

La solution est peut-être de changer d’air, de changer d’île. C’est le programme de demain. Un programme bien ficelé mais plein d’inconnus. Ma charrette et sa largeur pourraient être un problème. Je n’ai pas pu décrypter les conditions d’accès à bord, les bagages autorisés. On verra. Un premier bateau partira pour Vlieland à 9h30. Un second en repartira pour Terschelling un peu moins de dix heures plus tard. Mon premier rendez-vous, un taxi à 8h15, le petit déjeuner commence à 8h…

Le soleil ne dicte plus mes journées. Je ne suis plus un pèlerin.

Comme à l’accoutumée, le camping baille encore aux corneilles tandis que j’amorce le départ de ma longue étape du jour. Den Helder, c’est la fin de la Hollande du Nord, après, c’est la Frise, la région septentrionale des Pays Bas.

La physionomie du parcours est on ne peut plus simple. Vingt kilomètres en ligne droite entre la route et la dune puis dix au cœur d’une jolie forêt sableuse, et enfin les cinq derniers en bord de mer jusqu’au centre-ville. Je mets les gaz sur le premier tronçon, sans grand intérêt. J’arrive aux abords de la pinède en un peu plus de trois heures de marche sportive. Je profite ensuite plus lentement de la fraîcheur relative à l’ombre des pins maritimes, sans toutefois lambiner. Mes paupières crépitent, je pourrais facilement taper une sieste mais je résiste à l’endormissement et continue mon chemin. La voûte végétale protectrice se disloque peu à peu pour laisser place à une digue bétonnée annonçant l’environnement urbain à venir. Les derniers hectomètres sont ponctués d’une pluie fine et presque sèche. La vue dégagée sur la mer invite à la pause contemplative ( Je crois la n°524…) et je ne me fais pas prier. Le saupoudrage des bancs publics a été finement calculé, je ne peine pas à trouver une place de choix. Je savoure.

Mais derrière la digue se trouve le côté sombre. La ville est déserte, on peut comprendre vue sa laideur mais quand même. Elle est sale, ce qui est rare dans ce pays. Les hominidés que je croise sont bien abîmés, fait également notable. Mais toujours moins abîmé que l’hôtel que je me suis réservé. J’avais le choix entre le quartier du port que je traverserai demain et celui de la gare, collé au centre ville. J’ai choisi l’ambiance ferroviaire et la proximité des commerces. L’hôtel est à démolir, la cage à lapin est à 120€ la nuit, les concurrents, plus chers, sont complets. Le réceptionniste ne coopère pas, essaie de me refiler la plus miteuse de ses cellules. Mais je mènerai le combat, me sachant prisonnier de ce taudis. Je lui ferai ouvrir un local sûr pour ma carrossa, il me fournira un ventilo pour éviter une mort par suffocation et je choisirai la moins pire des chambres insalubres. Le seul projet de rénovation sérieux, un pain de plastique, façon boulangerie corse. Mon imagination devenue fertile me fera boycotter le restaurant. Quand on pulvérise sa CB, autant épargner son tube digestif. Je finis malgré tout et paradoxalement chez le clown à cheveux rouges devant le rodéo/scooter des livreurs de chez Domino. Le 15 août n’est ici pourtant pas férié mais en a la glauquitude. Je fais quelques courses à la tombée de la nuit, avant la fermeture. Ne restent que les zonards. J’y ai finalement ma place. Point positif, sûrement lié aux points négatifs, les magasins de café sont bien achalandés.

Dans mon cagibi surchauffé, les bras de Shiva m’accueillent pour la nuit.

Un nouveau jour d’adieux puisque mon acolyte prend aujourd’hui le chemin du retour, direction Bordeaux. Un long trajet en bus qui personnellement me serait difficile. Je remercie Bertrand de tout cet investissement, je sais aussi qu’il n’est pas toujours facile de se soustraire aux obligations familiales, surtout pendant les vacances scolaires.
3000km de transports pour venir en marcher une centaine avec son pote, je me sent gâté, vraiment privilégié. Et c’est déjà l’idée d’une nouvelle session à l’allure fondamentale qui occupera mes pensées de ce jour.

Chaleur aidant, je nous voie viser Tanger depuis les hauteurs de Chefchaouen. Rejoindre la mer par les montagnes du Rif, c’est ce qui nous attends mon poussin, une belle promenade d’une semaine. Je ne tarderai pas à me mettre en cuisine pour nous concocter une savoureuse expédition car c’est un plat à cuisson lente.

12h08, le bus emporte Bertrand. 12h12, je retourne à mes vacances studieuses et attaque la courte étape du jour sous un soleil toxique.

J’arrive à mon camping à la ferme en fin d’après-midi, un peu rôti. La mamie m’accueille en néerlandais et ne connaît pas d’autre langue, elle me fait une visite explicative des lieux assez poussée. Sans audio guide, c’est un peu flou mais le fonctionnement des toilettes et douches n’a plus de secret pour moi. Un hollandais bien plus anglophone sourit en voyant ce spectacle. Je le reverrai m’apporter mon repas du soir, on ne sait pourquoi. Un double hot dog et une salade composée pour une solitude heureuse.

Il ne reste plus qu’une poignée de kilomètres avant de mettre fin à cette charmante promenade estivale.

Profitons encore.

L’IJ, entre fleuve et mer intérieure se jette à IJMuiden. C’est une des portes maritimes vers l’Angleterre comme l’était Maassluis. Nous n’aurons pas d’autre choix que celui de passer en bateau pour continuer la promenade côtière. Pour rejoindre le port, il faut d’abord traverser le parc naturel qui promet une beauté dunaire ombragée. Dans ce pays à l’espace compté, une réserve naturelle tiendrait plus d’un jardin public pour un Canadien. La patte d’oie qui se présente ensuite nous offre le choix et son embarras entre l’itinéraire piéton ou cyclable, un peu plus long. Nous sommes des piétons rapides, également des cyclistes lents, on peut toujours choisir. Nous cochons l’option pédestre, le revêtement du chemin semble engageant et l’idée du raccourci kilométrique alléchante. Mais notre partenaire californien GoûtGueule jusque là topographiquement irréprochable commence à nous jouer des tours. La piste en stabilisé se fait rapidement sableuse, nous avançons au rythme d’un plongeur sous-marin, au ralenti. Nous profitons malgré tout au mieux de cette chaude randonnée. Mais au moment de sortir du parc pour atteindre l’asphalte des bicyclettes, nous butons sur un grillage de deux mètres de haut quand notre outil d’orientation indique un passage à travers la clôture en fer, pourtant infranchissable. Un peu désabusé, je propose une légère effraction pour une exfiltration plus rapide. La tâche s’avère plus ardue que nous le pensions et nous abandonnons cette tentative d’évasion vandalistique devenant vite chronophage. Résignés au détour, nous puisons dans nos réserves de courage. La ville se dresse maintenant devant nous, elle se résume au long du canal avec au bout les gros ferries, et notre petit bateau. Il est tard, il fait chaud, nous sommes fatigués et affamés. Le centre-ville d’IJMuiden est plutôt laid et sale, pas grand monde dans ce quadrillage de rues à l’allure de cité dortoir. La pause burger nous offrira une contemplation plus poussée de ce tableau. L’idée saugrenue me prends alors de faire escale dans ce décor, véritablement différent de ceux rencontrés jusque-là. Un bon ras le bol, l’autre argument. Mon camarade ne s’y oppose pas et j’appelle deux hôtels, malheureusement complets. Heureusement je n’oublie pas de me renseigner sur les horaires du bateau qui traverse l’IJ. C’est bien simple, il nous reste exactement vingt minutes pour attraper le dernier. Les doigts encore vernis du gras de notre mauvais sandwich, nous nous activons, en rotant la frite, mais sérieusement car ce navire est notre salut. Mouillés de chaud, on arrive à point. La récente passerelle est aux normes, 80cm de large, on s’y enfile. La porte de l’embarcation, bien plus datée fait dix centimètres de moins, on est bloqués. En un clic, on enlève une roue, compense le poids en avançant à bord. Le problème est réglé, nous célébrons ce sprint digestif en nous offrant une boisson gazeuse. Les dix minutes de croisière nous font croire au paradis, on en oublierait presque les derniers pas incompressibles jusqu’au camping de Wijk aan Zee, une ligne de droite de quatre kilomètres. Nous nous écroulons à l’emplacement n°6 qui nous est réservé. L’aciérie toute proche nous bercera toute la nuit.

Demain sera chômé.

Pas question de traîner au lit quand on est illégal. Nous plions vite le camp avant que le soleil ne révèle notre présence. Ma tente est une serpillière, Bertrand semble avoir moins de sueurs nocturnes…

Nous revoilà sur la fietspad goudronnée comme si rien ne s’était passé. Un anniversaire hier, mes mille kilomètres aujourd’hui, la piste prend un air de fête. On décalera malgré tout le toast du point précis, n’ayant rien dans notre besace pour trinquer dignement. C’est aussi à Katwijk que j’aimerais faire examiner le rayon cassé de cette brave charrette. Nous stoppons net au premier snack de bord de mer pour un encas très populaire: une fricadelle, de la bière et des frites. Le tout en petite quantité histoire de repartir. Le mécano vélo a lui aussi choisi le même créneau horaire pour aller manger sa fricadelle. Et je nous voie pas attendre deux heures pour un rayon. On se réserve un Natuurkamperterrein, une catégorie de camping alliant tranquillité et prix doux. Mais avec la chaleur s’accentuant, la route est encore longue jusqu’à Noordwijk et il nous faudra un deuxième round de junkfood pour se remettre à flots. Nous prendrons le temps qu’il faut pour éviter la surchauffe, toujours menaçante en milieu de journée. Au bout de 27km, nous atterrissons sur notre « terrain de camping naturel », accueillis par Fushia, une volontaire d’une soixantaine d’année. Il s’agit d’un réseau de campings à la charte écologique intransigeante mais peu contraignante car pleine de bon sens, ça nous convient parfaitement. Bertrand, peu bavard et par conséquence très observateur, connaît maintenant mes rituels, tics et manies accumulés par deux mois de nomadisme. Il a très vite compris ma config et nous pouvons nous délester des lourdeurs logistiques, essentielles mais peu distrayantes. Il n’y a plus qu’à extraire le nectar du voyage à pied. Nous sommes partis hier, ça pourrait être il y a deux mois. Nous sommes en 2022, ça pourrait être en 2012 ou en 2032.

Marcher ensemble, c’est un peu sentir l’éternité.

C’est le jour des retrouvailles. Je suis sensé retrouver Bertrand à Rotterdam pour un après-midi urbain. Mais quand ça veut pas, ça veut pas. Et cette parenthèse de mobilité moins douce sera un échec… Un arrêt de bus qui n’existe plus pour travaux puis un métro à l’arrêt à cause d’un pont effondré font que je jette l’éponge et échoue à quatre kilomètres de mon point de départ. Les dieux des transports seront plus cléments avec Bertrand qui me rejoindra sans le moindre accroc depuis la grande ville. Et la place centrale du bled n’a jamais vu de si beau monde. Un tour à la plage, une tournée de croquettes, une bonne nuit de sommeil et demain nous irons, pour le meilleur et pour le pire mais surtout pour le meilleur.